LA STORIA DI UNO SCRITTORE
Non gli era rimasto più un cazzo, era fottuto, aveva finito i soldi, la ragazza lo aveva mollato ed era stato licenziato.
L’unica cosa che gli rimaneva erano un foglio e una penna, niente di più.
Non sapeva disegnare né scrivere in maniera decente. Si recò in riva al fiume durante un tramonto primaverile senza sapere che fare.
Aveva molti pensieri in testa e tante cose da dire, ma a fianco a sé nessuno a cui dirle.
Si sedette, per mezzora ammirando il sole e i colori della natura.
Rovistò in tasca, prese la penna e il foglio e iniziò a scrivere.
I pensieri fluivano dalla mente al foglio senza interruzione.
Scrisse per ore e quando diventò buio continuò a scrivere sotto un lampione, seduto sull’erba.
Poi si addormentò.
Si svegliò la mattina successiva, senza fare caso a ciò che aveva scritto.
Tornò a casa, svuotò le tasche e iniziò a rileggere il suo manoscritto.
Era un libro.
Sarebbe diventato un successo.
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